И дважды в эту реку не войти.
И нет пути к таинственным истокам.
Где время спит, свернувшись в плотный кокон
У вечности на каменной груди.
(Кто-то очень умный)
Рассказы усталого пожилого путника, притягивают своей красотой и загадочностью.
И нет такой силы на свете, которая помогла бы мне противостоять его голосу. Он уводит в другой мир, другую вселенную, где все существует по своим особым законам. Порой очень жестоким, а порой настолько необыкновенным и волшебным, что с трудом верится в его речи. Он делает это слово за слово, с легкостью умелого музыканта, ловко извлекающего из своего простого инструмента божественную музыку, нигде и не кем раньше не слышанную. Музыку, пропитанную отчаяньем, болью, верой во что-то высшее… и мудростью не одной прожитой жизни.
Я знаю его долго… очень долго. Наверное, даже дольше, чем самого себя. Он как напоминание, о чем-то древнем и давно забытом, пришедшем сквозь время с какой-то священной миссией, о значении которой дано понять очень не многим.
Ограниченность и злоба властных мира сего, сделали его изгоем, но он продолжал с именем Бога на устах свой не легкий путь. Во имя простых людей, которые способны видеть небо, любить эту тяжелую жизнь, и наслаждаться каждым ее мгновением.
Его странствия отражают страницы старинных книг, в уже пожелтевших от времени переплетах, пылящиеся теперь на полках в библиотеках или в давно сгнивших изнутри подвалах старых хижин, где их лист за листом съедает беспощадная вечность. Какие-то из них были перечитаны мной не один раз, а какие-то песком рассыпались в руках, стоило лишь к ним прикоснуться. И глядя на уносимые ветром песчинки, я знал, что каждая из них уносит маленькую частичку великой истории.
*******
Только раз в несколько лет, он возвращается назад, туда, где его ждут. И когда вечер, своей легкой поступью посещает забытый Богом город, посеребрив крыши домов и верхушки деревьев, а свечи украдкой одаривают золотом лица людей, у костра собираются все те, кто ему дорог и чьи сердца всегда открыты его исповедям.
|
Путник