* * * В пятнадцать лет, продутый на ветру Газетных и товарищеских мнений, Я думал: "Окажись, что я не гений, - Я в тот же миг от ужаса умру!..."
Садясь за стол, я чувствовал в себе Святую безоглядную отвагу, И я марал чернилами бумагу, Как будто побеждал ее в борьбе!
Когда судьба пробила тридцать семь И брезжило бесславных тридцать восемь, Мне чудилось - трагическая осень Мне на чело накладывает тень.
Но, точно вызов в суд или в собес, К стеклу прижался желтый лист осенний, И я прочел на бланке: "Ты не гений!" - Коротенькую весточку с небес.
Я выглянул в окошко - ну нельзя ж, Чтоб в этот час, чтоб в этот миг ухода Нисколько не испортилась погода, Ничуть не перестроился пейзаж!
Все было прежним. Лужа на крыльце. Привычный контур мусорного бака. И у забора писала собака С застенчивой улыбкой на лице.
Все так же тупо пялился в окно Знакомый голубь, важный и жеманный... И жизнь не перестала быть желанной От страшного прозренья моего!.. 1984 г. Л.Филатов
|